Чем старше становишься, тем чаще вспоминается детство. Проплывают картины теперь уже дальних лет, и сердце щемит от обожания и любви к тому, что было солнечным и радостным и оставлено не по своей воле далеко-далеко, за толщей лет.
Родная деревня... Речука, струящаяся из дальнего безлюдного леса, и потому, наверное, застенчивая, стеснительная: пробегая мимо села, хоронится от посторонних взглядов в непролазном ивняке. Волжский залив, в котором ловили с отцом громадных щук и лещей. И первый мой город. Не большой, не столичный, но уютный и приветливый. Сенгилей, в звучании названия которого слышится тюркская основа.
Первый раз я увидел его в седьмом классе. В новогоднем школьном конкурсе на лучший карнавальный костюм занял первое место, и меня направили в райцентр. Там доспехи русского богатыря тоже понравились, и мне вручили приз - большой красный мяч.
Ну и досталось ему от мальчишеских ног, когда мы, сельская ребятня, гоняли его все пето по футбольному полю. А к осени он вышел из строя, порвался, и я про него забыл. А вот о городе не забывал. В Екатериновке сейчас и начальной школы нет, закрыли, а тогда была восьмилетка. Чтобы учиться дальше, надо было расставаться с долгом. Правда, у меня был выбор: идти в 9 класс в соседнее село или ехать за двадцать пять километров в райцентр. Я выбрал Сенгилей.
Более всего мил он мне в сентябре. Когда волжская волна уже устала от летней колготни. Остепенившись, решила передохнуть и не бьет со всего размаха о дамбу, а лишь шуршит внизу о перекатные камушки.
Сенгилей - город-сад. И это не метафора, потому что в открытую: прямо на улицах, у дорог выстроились по ранжиру яблони, вишни... Каждое утро тротуары завалены листвой по колено. Хорошо и покойно брести, утопал в сусальном золоте, и слушать, как грустно шепчутся листья о прошедшем лете.
Впрочем, не хуже он и зимой. Аккуратные ломики, занесенные по окна ночными метелями, белые крыли с курящимися из труб дымками. Тщательно расчищенные тротуары. Площадь с памятником посередине. Приветливое, симпатичное, с большими окнами здание школы.
Все дороги в городе почему-то вели к пристани, где летом швартовались громадные, сверкающие, как большие города, пароходы. Причаливали в самом центре города. Недаром в то время популярной была рифмованная строчка: "Сенгилей - порт пяти морей". Вроде бы написано с иронией, но на самом деле - точно. Город, благодаря матушке Волге, соединен полными трассами с пятью морями.
Недалеко от речного порта живут дорогие мои школьные учителя: Сергей Александрович и Анна Николаевна Осиповы, педагоги высочайшего класса, глубоко знающие и любящие детей. Всю жизнь без остатка они отдали школе, своим ученикам, но больших хором не построили. Как жили в стареньком, деревянном, приземистом домике, так и сейчас живут, ничего не прося и не требуя, радушно встречают каждого своего ученика, что часто навещают их. Сергей Александрович - известный и всеми любимый здесь поэт. Написал за свою жизнь немало - и сейчас, когда появилась возможность печататься, одни за другой у него вышли несколько книг. Стихи добрые, искренние, посвящены п основной волжанам, родному городу, любимой Волге - прекрасному российскому краю.
Чуть подальше, под сенью высоких тополей - двухэтажный дом из красного кирпича. Здесь жил другой мой учитель - директор школы, Герой Советского Союза Николай Николаевич Вербин. Память о нем постоянно раню в сердце. Помню и люблю всех-всех моих наставников и педагогов.
На берегу, заглядывал в волжскую воду, стоит другое здание, которое сыграло в моей жизни важную роль. Это - редакция районной газеты. Здесь напечатаны мои самые первые стихи. Редактором тогда был спокойный, внимательный, добрый человек, опытный и талантливый журналист Валентин Алексеевич Рябов. Многие годы собирал он документальный материал о родном городе, и недавно с помощью районной администрации удалось выпустить краеведческую книгу. Это не беллетристика, но я читал, не отрываясь, с огромным удовольствием. Сенгилеевский краеведческий музей знают не только в районе, но и в области. Его создатель и главный хранитель музейных редкостей Александр Иванович Солуянов - настоящий русский интеллигент, для которого служение людям всегда является превыше собственной выгоды и благополучия.
Дальше, в глубине городка, приветливый домик Михаила Михайловича Небыкова, известного в нашей области поэта, который учился в Литературном институте у самого Ярослава Смелякова.
И это лишь малая часть творческой интеллигенции, что живет и работает в волжском городке. Не в обиду другим райцентрам, но считаю Сенгилей одним из главных культурных центров области. Город слыл селеньем небогатым, но всегда рождал и притягивал к себе невидимым магнитом литераторов, художников, композиторов.
Наверно, сама родниковая земля удивительной красоты создает и собирает их для своего достойного отражения. Здесь самые грибные и ягодные места, самые чистые и мощные родники. Именно здесь заканчиваются отроги Жигулей: выше по течению Волги таких отвесных, крутых гор уже не встретишь.
Дорога, словно на крыльях, взмывается вверх и вдруг падает, устремляясь в низину. Слева в глубине леса видна густо заросшая лесом вершина. По преданию, слышанному мною много раз, в самой высокой точке взгорья Стенька Разин спрятал свои богатства. Так ли это на самом деле - не столь важно, но благодаря этой и другим легендам с раннего детства приобщаешься к истории России, ее таинственному прошлому.
Словно наяву вижу: по сенгилеевской дороге, вдвойне опасной в осеннюю распутицу, из Симбирска в Оренбург пробирается в тряской повозке Александр Сергеевич Пушкин. Я много раз пытался определить, представить, где, в каком месте, из-за какого поворота выскочил тот озорной, злополучный заяц и бросился на перерез лошадям. Да разве угадаешь через столько лет! Пушкин был человеком суеверным, как все творческие люди, и поэтому решил вернуться обратно в Симбирск.
Я тоже уезжал из города моего детства по этой пушкинской дороге. В тот год после выпускного бала мы до рассвета бродили по волжской набережной, плавали на лодке по гладкому, словно стеклянному, заливу. Клялись каждый год собираться вместе. Мечты, юношеские грезы... Судьба разбросала нас, и так случилось, что через двадцать лет не встретились. А теперь уже и тридцать на исходе.
После Сенгилея областной центр показался мне малозеленым и неуютным, и я грустил о тихом уездном городке. Тоскую и до сих пор, именно поэтому в снах и мыслях часто приходит его образ: улочки, продутые волжским ветерком, летучая пороша майских садов ив лики дорогих людей...
Сенгилею - 330 лет. В день юбилея - низко, до земли кланяюсь городу моего детства, прекрасному, славному, старинному селенью и его людям. Живи долго и счастливо!
Владимир Дворянсков
Фото Владимира КОРОЛЕВА
«Мономах», №2(5) 1996 г.
